MAÑANA (F. García Lorca)

MAÑANA (Libro de Poemas, 1921)
(Federico García Lorca)


7 de Agosto de 1918 (Fuente Vaqueros, Granada)
A Fernando Marchesi


Y la canción del agua
es una cosa eterna.

Es la savia entrañable
que madura los campos.
Es sangre de poetas
que dejaron sus almas
perderse en los senderos
de la Naturaleza.

¡Qué armonías derrama
al brotar de la peña!
Se abandona a los hombres
con sus dulces cadencias.

La mañana está clara.
Los hogares humean,
y son los humos brazos
que levantan la niebla.

Escuchad los romances
del agua en las choperas.

¡Son pájaros sin alas
perdidos entre hierbas!

Los árboles que cantan
se tronchan y se secan.
Y se tornan llanuras
las montañas serenas.
Mas la canción del agua
es una cosa eterna.

....

Por algo las estrellas
en sus ondas descansan.
Por algo madre Venus
en su seno engendrose,
que amor de amor tomamos
cuando bebemos agua.
Es el amor que corre
todo manso y divino,
es la vida del mundo,
la historia de su alma.

Ella lleva secretos
de las bocas humanas,
pues todos la besamos
y la sed nos apaga.
Es un arca de besos
de bocas ya cerradas,
es eterna cautiva,
del corazón hermana.

...

Buenas noches, mi Granada ¡¡¡

YO ESCUCHO LOS CANTOS (Antonio Machado)

YO ESCUCHO LOS CANTOS
(Antonio Machado)


Yo escucho los cantos
de viejas cadencias,
que los niños cantan
cuando en coro juegan,
y vierten en coro
sus almas que sueñan,
cual vierten sus aguas
las fuentes de piedra:
con monotonías
de risas eternas,
que no son alegres,
con lágrimas viejas,
que no son amargas
y dicen tristezas,
tristezas de amores
de antiguas leyendas.
En los labios niños,
las canciones llevan
confusa la historia
y clara la pena;
como clara el agua
lleva su conseja
de viejos amores,
que nunca se cuentan.
Jugando, a la sombra
de una plaza vieja,
los niños cantaban...
La fuente de piedra
vertía su eterno
cristal de leyenda.
Cantaban los niños
canciones ingenuas,
de un algo que pasa
y que nunca llega:
la historia confusa
y clara la pena.
Seguía su cuento
la fuente serena;
borrada la historia,
contaba la pena.


Buenas noches, mi Granada ¡¡

COMO LA MAR, LOS BESOS (Vicente Aleixandre)

COMO LA MAR, LOS BESOS
(Vicente Aleixandre)


No importan los emblemas
ni las vanas palabras que son un soplo sólo.
Importa el eco de lo que oí y escucho.
Tu voz, que muerta vive, como yo que al pasar
aquí aún te hablo.
Eras más consistente,
más duradera, no porque te besase,
ni porque en ti asiera firme a la existencia.
Sino porque como la mar
después que arena invade temerosa se ahonda.
En verdes o en espumas la mar, se aleja.
Como ella fue y volvió tú nunca vuelves.

Quizá porque, rodada
sobre playa sin fin, no pude hallarte.
La huella de tu espuma,
cuando el agua se va, queda en los bordes.

Sólo bordes encuentro. Sólo el filo de voz que
en mí quedara.
Como un alga tus besos.
Mágicos en la luz, pues muertos tornan.


Buenas noches, mi Granada ¡¡

EL ÁLBUM DE LA MEMORIA (Juan José Vélez)

EL ÁLBUM DE LA MEMORIA
(Juan José Vélez)

Estos días azules y este sol de la infancia.
(A. Machado)


Las hojas del almanaque
son cangilones de noria
que van susurrando al agua
las voces que al viento copian:
la parra verde en el patio,
las sombras de las magnolias,
la flor del higo en la tuna,
los nidos de la parroquia...

Sobre la mesa, olvidado,
el álbum de la memoria.

Buenas noches, mi Granada ¡¡

... se me llevan el mes de Agosto...

... se me llevan el mes de Agosto...

25 de agosto de 2012

Agosto va reptando como un cansado dinosaurio caminando hacia su extinción.

A un centímetro de mi pensamiento pasan los segundos eternos. Casi me rozan con su áspera piel de crudo tiempo. Y ese miedo tan cercano estremece la bombilla de la farola de mi calle. Tan rápido y tan cerca... por un momento temí que viniera a por mi.

Parece conformarse con llevarse el día y la noche, el calor y el frío, vestido de verano se va alejando mientras vuelve su rostro severo de dulzura adivinada, de compasión contenida. Y mira, me mira. Mis ojos se quedan mudos y mi boca petrificada.

Menos mal que parece conformarse ...

Amalia J. Catena

ELEGÍA DE OTOÑO (Leopoldo De Luis)

ELEGÍA DE OTOÑO
(Leopoldo De Luis)


Las hojas del otoño flotan sobre tu brisa
y caen en el estanque solitario del alma.
Un dolor de ser otros parece que nos pesa
como unas rotas alas.
(Acaso nunca el hombre es él mismo.) Escuchamos
la voz honda del tiempo, la palabra
del tiempo que en los labios cobrizos del otoño
pone su dejo antiguo, su amarillez, y pasa.

Escuchamos el tiempo pasar: es un rebaño
invisible que pisa por la hierba mojada;
es una larga ronda de vientos tañedores
entre las flautas rojas de las ramas;

es una herida queja de líquidos metales
por fugitivos corazones de agua.
Escuchamos el tiempo y apretamos los párpados
y sentimos el tiempo en nuestras lágrimas.

El otoño que arde con su lumbre de gloria
presta a las cosas luz misteriosa y dorada;
toda la tierra tiene una triste hermosura
como una dulce evocación de infancia.

También otoño el corazón nos dora
y sus hondos paisajes nos enciende en el alma
y nos sentimos tiempo transitando, fundida
nuestra amarilla cera en las hermosas brasas.

Caminamos pisando un corazón de hojas.
Pisando lentamente una esperanza.
Y miramos al cielo. Y abatimos la frente.
Y decimos: -Mañana.

Buenas noches, mi Granada ¡¡

POESIA FLAMENCA (Simón Hernández Aguado)

POESIA FLAMENCA
(Simón Hernández Aguado)


Una sonrisa vi en el alba,
Y tus ojitos se me clavaron en mi alma
Sabiendo que lloran tanto
Al ver las lagrimas del llanto.

Y Un cielo te vi en la mirada,
Y un sueño vi en tus labios
Y un deseo en mi vida por
Poder tocarlos

No me llores luna encendida,
Que de tu suerte emana la mía
Sabiendo que de tus mejillas
Florecerá mi última sonrisa

Ay la pena,
No me llores mas mi vida
Y arráncate una sonrisa
Que quiero bailar contigo
A la orillita del rio
Mi última buleria.

Buenas noches, mi Granada ¡¡