sábado, 30 de marzo de 2013


























EN LA PENUMBRA
(Francisco Villaespesa)


¡La hora confidencial!... Entre banales
palabras, toda entera, te respiro
como un perfume, y en tus ojos miro
desnudarse tu espíritu. ..Hay fatales

silencios... Se oscurecen los cristales;
y se esfuma la luz en un suspiro,
temblando sobre el pálido zafiro
que azula entre tus manos imperiales.

Las tinieblas palpitan... Andan miedos
descalzos por las sedas de la alfombra,
mientras que, presintiendo tus hechizos,

naufraga la blancura de mis dedos
en la profunda y ondulante sombra
del mar tempestuoso de tus rizos.


Buenas noches, mi Granada ¡¡¡

viernes, 29 de marzo de 2013



















ACABA
(Vicente Aleixandre)


En volandas,
como si no existiera el avispero,
aquí me tienes con los ojos desnudos,
ignorando las piedras que lastiman,
ignorando la misma suavidad de la muerte.

¿Te acuerdas? He vivido dos siglos, dos minutos,
sobre un pecho latiente,
he visto golondrinas de plomo triste anidadas en ojos
y una mejilla rota por una letra.
La soledad de lo inmenso mientras media la capacidad de una gota.

Hecho pura memoria,
hecho aliento de pájaro,
he volado sobre los amaneceres espinosos,
sobre lo que no puede tocarse con las manos.

Un gris, un polvo gris parado impediría siempre el beso sobre la tierra,
sobre la única desnudez que yo amo,
y de mi tos caída como una pieza
no se esperaría un latido, sino un adiós yacente.

Lo yacente no sabe.
Se pueden tener brazos abandonados.
Se pueden tener unos oídos pálidos
que no se apliquen a la corteza ya muda.
Se puede aplicar la boca a lo irremediable.
Se puede sollozar sobre el mundo ignorante.

Como una nube silenciosa yo me elevaré de mí mismo.
Escúchame. Soy la avispa imprevista.
Soy esa elevación a lo alto
que como un ojo herido
se va a clavar en el azul indefenso.
Soy esa previsión triste de no ignorar todas las venas,
de saber cuándo, cuándo la sangre pasa por el corazón
y cuándo la sonrisa se entreabre estriada.

Todos los aires azules...
No.
Todos los aguijones dulces que salen de las manos,
todo ese afán de cerrar párpados, de echar oscuridad o sueño,
de soplar un olvido sobre las frentes cargadas,
de convertirlo todo en un lienzo sin sonido,

me transforma en la pura brisa de la hora,
en ese rostro azul que no piensa,
en la sonrisa de la piedra,
en el agua que junta los brazos mudamente.
En ese instante último en que todo lo uniforme pronuncia la palabra:
ACABA.


Buenas noches de Viernes Santo, mi Granada ¡¡


















POEMA DE LA SAETA (Cante Jondo)
(Federico García Lorca)


A francisco Iglesias

....

MADRUGADA

Pero como el amor
los saeteros
están ciegos.

Sobre la noche verde,
las saetas,
dejan rastros de lirio
caliente.

La quilla de la luna
rompe nubes moradas
y las aljabas
se llenan de rocío.

¡Ay, pero como el amor
los seateros
están ciegos!


NOCHE

Cirio, candil,
farol y luciérnaga.

La constelación
de la saeta.

Ventanitas de oro
tiemblan,
y en la aurora se mecen
cruces superpuestas.

Cirio, candil,
farol y luciérnaga.


....

SAETA

Cristo moreno
pasa
de lirio de Judea
a clavel de España.

¡Miradlo, por dónde viene!

De España.
Cielo limpio y oscuro,
tierra tostada,
y cauces donde corre
muy lenta el agua.
Cristo moreno,
con las guedejas quemadas,
los pómulos salientes
y las pupilas blancas.

¡Miradlo, por dónde va!

.....

Buenas noches, mi Granada ¡¡¡

miércoles, 27 de marzo de 2013


























VERTE
(Luis Rosales)


La lámpara del cuerpo es el ojo, así que si tu ojo fuere sincero, todo tu cuerpo será luminoso.
SAN MATEO, VI, 22


Verte, qué visión tan clara.
Vivir es seguirte viendo.
Permanecer en la viva
sensación de tu recuerdo.

Verte. La distancia nace.
El cielo suprime al cielo.
La vida se multiplica
por el número de puertos.

Todo colmado por ti.
No ser más que el ojo abierto,
y eternizar el más leve
escorzo de tu silencio.

Verte para amarlo todo.
Claustro en tranquilo destierro.
Dulzor de caña lunada.
Luz en órbita de sueño.

Mortal límite de ti.
Cielo adolescente y tierno.
Núbil paciencia de playa.
Vivir es seguirte viendo.

¡Verte, Abril, verte tan sólo!
Tranquilísimo desierto.
Pena misericordiosa.
Sosegado advenimiento.

Verte: qué oración tan pura,
islas, nubes, mares, vientos,
las cinco partes del mundo
en las yemas de los dedos.
           

Buenas noches, mi Granada ¡¡

martes, 26 de marzo de 2013














LLUVIA CON VARIACIONES
(Elena Martín Vivaldi)

        A Juan de Loxa


    Y estoy triste también,
    "elenamente triste",
    con la lluvia, en la lluvia, por la lluvia,
    a través de, debajo de la lluvia.
    Mi tristeza no es de hilo blanco,
    ni de esa música (Radio. Noche. Nocturno),
    ni de saber que el tiempo
    bicéfalo, contando dobles horas,
    (el tiempo del reloj, y -yo te saludo Bergson-
    el tiempo tiempo)
    no es hora ya de juventud, de síes
    (¡ay, divino tesoro!)
    Sino tiempo del "no", del se acabó que es tarde,
    que nada hay ya que hacer...
    (La paz de los sepulcros.
    Y que haya un muerto más que importa al mundo.)


    Pues sí, estoy triste. Triste.
    Cómo chorrea la lluvia en mi tristeza,
    goteando en mi paso impar y solitario.
    Cómo llora la lluvia por mis sienes,
    por mis manos, mis ojos y mis labios
    que fueran elegidos por los dioses
    para hazañas de vida
    y epopeyas de fiebre.
    Escogidas mis manos para alcanzar las cimas
    (mundo del tacto, cumbres de ternura),
    las palmas hacia arriba, suplicantes a un cielo.


    Preferidos mis ojos que alertaron distancias,
    profundidades, ríos, mares insospechados,
    ojos vigías de auroras, paraísos, crepúsculos,
    cauces del amarillo.
    Nombrados boca y labios,
    reductos del amor,
    a empresas de aventuras y audacias destinados.


    Todo desbaratado, reprimido,
    hechos pedazos, roto entre la lluvia.
    (Detritus y pavesas, cáscaras de ilusiones.)
    Nadie entiende este puzzle, este, dígase enredo.
    En el espejo turbio de la lluvia
    está todo, sangrante, reflejado.


    Es verdad que estoy triste.
    Elenísimamente desesperada y triste.
    (Pero tengo razón. Malhadada mi suerte.)
    Pero bendita lluvia,
    pues que puedo
    recordar esos versos
    de un poeta francés -por más señas romántico:
    Le seul bien qui me reste au monde
    est d´avoir quelquefois pleuré.
    Y TRISTESSE se titula, en realidad, el poema


Buenas noches, mi Granada ¡¡

lunes, 25 de marzo de 2013



















NOCTURNO III - NOCTURNOS DESDE LA VENTANA(Canciones 1921-1924)
(Federico García Lorca)

Asomo la cabeza
por mi ventana, y veo
cómo quiere cortarla
la cuchilla del viento.

En esta guillotina
invisible, yo he puesto
la cabeza sin ojos
de todos mis deseos.

Y un olor de limón
llenó el instante inmenso,
mientras se convertía
en flor de gasa el viento.

Buenas noches, mi Granada ¡¡

domingo, 24 de marzo de 2013

PROVERBIOS Y CANTARES
(Antonio Machado)

I

Nunca perseguí la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse.

II

¿Para qué llamar caminos
a los surcos del azar?...
Todo el que camina anda,
como Jesús, sobre el mar.

III

A quien nos justifica nuestra desconfianza
llamamos enemigo, ladrón de una esperanza.
jamás perdona el necio si ve la nuez vacía
que dio a cascar al diente de la sabiduría.

IV

Nuestras horas son minutos
cuando esperamos saber,
y siglos cuando sabemos
lo que se puede aprender.

Buenas noches, mi Granada ¡¡